El joven personaje de Daniel Keene, Julien, en la obra Pascal & Julien (actualmente en cartelera en el Teatro 24) desea tener un padre nuevo. Tiene la edad suficiente para saber que esa no es la forma en que el mundo funciona, pero aún así está empeñado en encontrar uno nuevo. Había considerado a varias personas, —¡No eras el único candidato! —le dice a Pascal. Eran cuatro para ser exactos.
Yo tenía cinco. Cuatro padrastros y, por supuesto, un padre biológico. Si bien no parecía gran cosa cuando era niño, ahora entiendo por qué la gente se queda sin aliento cuando les digo que mi mamá estuvo casada 5 veces. Mi hermana y yo aprendimos que si vas a ser parte de la tribu Brady, debes estar abierto a ampliar tu familia. En el camino, tuvimos uno o dos hermanastros que no estaban muy entusiasmados con tenernos como sus nuevos hermanastros. Y a esos niños les costaba más desenvolverse que a nosotros. —Simplemente juega el juego —siempre pensé.
—Así es el juego. —Julien le dice a Pascal cuando se conocen por primera vez, tratando de que Pascal le comparta su crucigrama.
Aprendimos desde el principio que si íbamos a formar una familia extensa, al menos teníamos que aparentar tener los brazos y la mente abiertos. Como sugiere Julien, teníamos que seguir el juego. Y así, padrastro tras padrastro, mi hermana y yo aprendimos a jugar el juego familiar por el bien de mi madre. El único juego que no jugaría era que no llamaría papá a ninguno de ellos. No eran mis papás. Así que sólo los llamaría por sus nombres. Tomás. Chelín. Factura. Alabama. Loyd.
El último, Loyd, estuvo casado con mamá durante 26 años, incluso más que mi padre biológico. Los que estaban en el medio pasaron por nuestra familia, como los tornados pasan cada primavera. No fueron relaciones duraderas. Entraron, jugamos a ser familia por un rato y luego se fueron, excepto Loyd. Él era algo verdadero. Un hombre humilde y de excelente carácter que se convirtió en mi padrastro en mi último año de secundaria.
Aunque yo ya era mayor cuando nos conocimos, Loyd me mostró lo que era tener un padre de verdad; un padre fantástico. Me enseñó cosas y me apoyó como debería hacerlo un padre. Me llevó a California cuando me mudé aquí a los 20 años. Décadas más tarde, cuando le diagnosticaron cáncer a sus 70 años, mantuve un contacto muy estrecho con él, porque en todas las cuestiones prácticas, él era mi padre. Unos años más tarde, me costaría mucho hablar mientras pronunciaba las últimas palabras junto a su tumba en un amargo día de invierno con 15 grados bajo cero. Por un lado, porque al tomé aire para hablar, sentí que ese aire se convertía en cristales de hielo en el fondo de mi garganta; y por el otro, la emoción de despedirme de este hombre al que tanto amé. Tanto como cualquier otro que haya amado a su padre.
La paternidad es un poco como el teatro. Está la que solo es actuada y luego, la que además, es sentida. Esta última es la más profunda y rica de las dos experiencias, para los actores y para los espectadores. Puedes fingir amor, pero si puedes sentirlo verdaderamente, no hay nada igual.
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